Elle est belle de cet amour où s'accrochent les rêves,
où l'âge s'attarde auprès du premier baiser,
où le cœur rit de se savoir encore vagabond.
Elle est belle de ses saisons où grandit le poète,
où la femme cédait l'été à l'amour,
où la mère s'est tue en adorant l'enfant.
Elle est belle de cette fête où l'entraîne la danse,
où le soleil inonde ses cheveux,
où l'amour la fait reine en épousant ses yeux.
Elle est belle de ce monde où règne la femme,
où le corps n'a d'autre parure que l'amour,
où la beauté rend les mots inutiles.
