Les unes portaient l'étoile
sur des seins de cire,
sous un regard jaunâtre,
dans un dernier souffle de soufre.
La fièvre leur contait Vérone,
son amour en or
fleuri de genêts juvénils.
Les autres portaient topaze,
sous des gants chamois,
à des doigts paresseux.
À leurs propos platinés,
elles suspendaient Van Gogh et Turner.
Femmes tournesol,
ambrées de leur printemps indien,
elles vivaient parmi jonquilles,
capucines et mimosas.
Les unes, à cris perdus,
loin des épis flamboyants,
se couchaient sous la paille
dans un rire safran.
